"Isla abandonada"

Isla Ignorada Soy como esa isla que ignorada, late acunada por árboles jugosos, -en el centro de un mar que no me entiende, rodeada de NADA, sola sólo-. Hay aves en mi isla relucientes, y pintadas por ángeles pintores, hay fieras que me miran dulcemente, y venenosas flores. Hay arroyos poetas y voces interiores de volcanes dormidos. Quizá haya algún tesoro muy dentro de mi entraña. ¡Quién sabe si yo tengo diamante en mi montaña, o tan sólo un pequeño pedazo de carbón! Los árboles del bosque de mi isla, sois vosotros mis versos. ¡Qué bien sonáis a veces si el gran músico viento os toca cuando viene del mar que me rodea! * * * A esta isla que soy, si alguien llega, que se encuentre con algo es mi deseo; -manantiales de versos encendidos y cascadas de paz es lo que tengo-. Un nombre que me sube por el alma y no quiere que llore mis secretos; y soy tierra feliz -que tengo el arte de ser dichosa y pobre al mismo tiempo-. Para mí es un placer ser ignor

¿Cómo puede mi Musa, tratar de inventar algo, mientras que tú me alientas y esparces en mis versos, tu exquisito argumento, demasiado excelente, para que algún papel, vulgar, te lo repita? ¡Oh! Date tú las gracias, si algo de lo que es mío, por digno de tu vista se ofrece a la lectura. ¿Quién sería tan necio, que de ti no escribiera, cuando eres tú quien da la luz de la invención? Sé la décima Musa, diez veces más valiosa, que las antiguas nueve, que invocan los poetas y al juglar que te llama, déjalo producir los versos inmortales, que al tiempo sobrevivan. Mas si mi tenue Musa, agrada en ese tiempo, sea mía la pena y tuya la alabanza. William Shakespeare

Eres la noche, esposa: la noche en el instante mayor de su potencia lunar y femenina. Eres la medianoche: la sombra culminante donde culmina el sueño, donde el amor culmina. Forjado por el día, mi corazón que quema lleva su gran pisada de sol a donde quieres, con un solar impulso, con una luz suprema, cumbre de las mañanas y los atardeceres. Daré sobre tu cuerpo cuando la noche arroje su avaricioso anhelo de imán y poderío. Un astral sentimiento febril me sobrecoge, incendia mi osamenta con un escalofrío. El aire de la noche desordena tus pechos, y desordena y vuelca los cuerpos con su choque. Como una tempestad de enloquecidos lechos, eclipsa las parejas, las hace un solo bloque. La noche se ha encendido como una sorda hoguera de llamas minerales y oscuras embestidas. Y alrededor la sombra late como si fuera las almas de los pozos y el vino difundidas. Ya la sombra es el nido cerrado, incandescente, la visible ceguera puesta sobre quien ama; ya provoca e

Adolescente fui en días idénticos a nubes, cosa grácil, visible por penumbra y reflejo, y extraño es, si ese recuerdo busco, que tanto, tanto duela sobre el cuerpo de hoy. Perder placer es triste como la dulce lámpara sobre el lento nocturno; aquel fui, aquel fui, aquel he sido… era la ignorancia mi sombra. Ni gozo ni pena; fui niño prisionero entre muros cambiantes; historias como cuerpos, cristales como cielos, sueño luego, un sueño más alto que la vida. Cuando la muerte quiera una verdad quitar de entre mis manos, las hallará vacías, como en la adolescencia, ardientes de deseo, tendidas hacia el aire. Luis Cernuda

Una mujer se mueve en el denso fluir de sus instintos sabe quebrar la cáscara de una intención una mujer abarca por fragmentos la totalidad y nunca es la misma Un hombre sube al misterio en una extrema progresión descubre el sentimiento acorralado en un límite el resto lo filtra en el pensar Una mujer es a la vez su historia y lo que aún no ha conocido sabe ordenar lo que no ve un hombre arriba al corazón del mundo en cada vértice de su conocimiento se instala en lo que ve y se proyecta Una mujer es todas las mujeres pero es única un hombre es todos los hombres pero es único un hombre y una mujer nunca se conocen saben suponer saben crear sobre el malentendido son cada uno mitad secreto mitad vacío Un hombre y una mujer a lo largo de cientos de actos cotidianos cruzan información dejan la vida escrita en el borde de las tazas Cada día se escribe cada día se lava Laura Yasán

pero el amor se cruzó en mi camino. Fui en busca de libertad, pero el amor se cruzó en mi camino.

La poesía es una forma de crecer y madurar Una forma de vivir. Entro en ella como si entrara en toda mi sustancia y al mismo tiempo entrara en todo el universo. Me uno al corazón de los que duermen, al corazón de los que nacen, al corazón de los que mueren. Mi poesía no gusta de dormir en los sofás inválidos de las grandes residencias, ni doblarse en los palacios del soborno, ni olvidar la rodilla en las iglesias. Mi poesía navega de sudor, alza el brazo como un labrador más, canta y ríe como una niña más, empuja como un esperanzado más el denso, duro tren de las revoluciones. Mi poesía es una manera de creer en el futuro de confiar en el futuro, de crear el futuro, de moldear futuras calidades humanas. Jorge Debravo Creciendo tema del mes en Trazando caminos

Uno vuelve a subir las escaleras de su casa perdida (ya no llevan a ningún sitio), alguien nos llama con una voz querida, familiar. Pero ya no hace falta contestarle. La voz sola nos llama, suficiente, cual si nada pudiera hacerle daño, en el pasillo inmenso. Una lluvia que no puede mojarnos, no se cansa de rodear un día preferido. Uno toca la puerta de la casa que le fue deparada a nuestras manos mortales, como un tímido consuelo. Fina García Marruz