"Isla abandonada"

Shine on You Crazy Diamond Remember when you were young, you shone like the sun. Shine on you crazy diamond. Now there's a look in your eyes, like black holes in the sky. Shine on you crazy diamond. You were caught on the crossfire of childhood and stardom, blown on the steel breeze. Come on you target for faraway laughter, come on you stranger, you legend, you martyr, and shine! You reached for the secret too soon, you cried for the moon. Shine on you crazy diamond. Threatened by shadows at night, and exposed in the light. Shine on you crazy diamond. Well you wore out your welcome with random precision, rode on the steel breeze. Come on you raver, you seer of visions, come on you painter, you piper, you prisoner, and shine! Pink Floyd

Defender la alegría como una trinchera defenderla del escándalo y la rutina de la miseria y los miserables de las ausencias transitorias y las definitivas defender la alegría como un principio defenderla del pasmo y las pesadillas de los neutrales y de los neutrones de las dulces infamias y los graves diagnósticos defender la alegría como una bandera defenderla del rayo y la melancolía de los ingenuos y de los canallas de la retórica y los paros cardiacos de las endemias y las academias defender la alegía como un destino defenderla del fuego y de los bomberos de los suicidas y los homicidas de las vacaciones y del agobio de la obligación de estar alegres defender la alegría como una certeza defenderla del óxido y de la roña de la famosa pátina del tiempo del relente y del oportunismo de los proxenetas de la risa defender la alegría como un derecho defenderla de dios y del invierno de las mayúsculas y de la muerte de los apellidos y las lástimas del

De un mundo raro Cuando te hablen de amor y de ilusiones, y te ofrezcan un sol y un cielo entero, si te acuerdas de mí no me menciones porque vas a sentir amor del bueno. Y si quieren saber de tu pasado es preciso decir una mentira, di que vienes de allá, de un mundo raro; que no sabes llorar, que no entiendes de amor y que nunca has amado. Porque yo a donde voy hablaré de tu amor como un sueño dorado; y olvidando el rencor, no diré que tu adiós me volvió desgraciado. Y si quieren saber de mi pasado es preciso decir otra mentira, les diré que llegué de un mundo raro, que no sé del dolor, que triunfé en el amor y que nunca he llorado. José Alfredo Jiménez

O POETA é um fingidor. Finge tão completamente Que chega a fingir que é dor A dor que deveras sente. E os que lêem o que escreve, Na dor lida sentem bem, Não as duas que ele teve, Mas só a que eles não têm. E assim nas calhas de roda Gira, a entreter a razão, Esse comboio de corda Que se chama o coração. EL POETA es un fingidor. Finge tan enteramente Que hasta finge que es dolor El dolor que de veras siente. Y quienes leen lo que escribe, En el dolor leído sienten bien, No los dos que el poeta tuvo, Pero sólo el que ellos no tienen. Y así por las vías rueda Gira, para entretener la razón, Este tren de cuerda Que se llama corazón. Fernando Pessoa

Meu Fado Meu- Trago um Fado no meu canto, Canto a noite até ser dia Do meu povo trago o pranto No meu canto a Mouraria Tenho saudades de mim Do meu amor mais amado Eu canto um país sem fim O mar, a terra, o meu Fado Meu Fado Meu De mim só me falto eu Senhora da minha vida Do sonho, digo que é meu E dou por mim já nascida Trago um Fado no meu canto Na minh'alma vem guardado Vem por dentro do meu espanto Á procura do meu Fado Mariza

Águas de Março É pau, é pedra, é o fim do caminho É um resto de toco, é um pouco sozinho É um caco de vidro, é a vida, é o sol É a noite, é a morte, é um laço, é o anzol É peroba do campo, é o nó da madeira Caingá, candeia, é o Matita Pereira É madeira de vento, tombo da ribanceira É o mistério profundo, é o queira ou não queira É o vento ventando, é o fim da ladeira É a viga, é o vão, festa da cumeeira É a chuva chovendo, é conversa ribeira Das águas de março, é o fim da canseira É o pé, é o chão, é a marcha estradeira Passarinho na mão, pedra de atiradeira É uma ave no céu, é uma ave no chão É um regato, é uma fonte, é um pedaço de pão É o fundo do poço, é o fim do caminho No rosto o desgosto, é um pouco sozinho É um estrepe, é um prego, é uma conta, é um conto É uma ponta, é um ponto, é um pingo pingando É um peixe, é um gesto, é uma prata brilhando É a luz da manhã, é o tijolo chegando É a lenha, é o dia, é o fim da picada É a garrafa de cana, o est

Fotografía: Eric Herbelin LAS CIUDADES Y LOS SIGNOS. El hombre camina días enteros entre los árboles y las piedras. Raramente el ojo se detiene en una cosa, y es cuando la ha reconocido como el signo de otra: una huella en la arena indica el paso del tigre, un pantano anuncia una vena de agua, la flor del hibisco el fin del invierno. Todo el resto es mudo es intercambiable; árboles y piedras son solamente lo que son. Finalmente el viaje conduce a la ciudad de Tamara. Uno se adentra en ella por calles llenas de enseñas que sobresalen de las paredes. El ojo no ve cosas sino figuras de cosas que significan otras cosas: las tenazas indican la casa del sacamuelas, el jarro la taberna, las alabardas el cuerpo de guardia, la balanza el herborista. Estatuas y escudos representan leones delfines torres estrellas: signo de que algo —quién sabe qué— tiene por signo un león o delfín o torre o estrella. Otras señales advierten sobre aquello que en un lugar está prohibido: entrar en el ca

Pequeña serenata diurna Vivo en un país libre cual solamente puede ser libre en esta tierra, en este instante y soy feliz porque soy gigante. Amo a una mujer clara que amo y me ama sin pedir nada —o casi nada, que no es lo mismo pero es igual—. Y si esto fuera poco, tengo mis cantos que poco a poco muelo y rehago habitando el tiempo, como le cuadra a un hombre despierto. Soy feliz, soy un hombre feliz, y quiero que me perdonen por este día los muertos de mi felicidad. Silvio Rodríguez

Piedra y camino Del cerro vengo bajando Camino y piedra Traigo enredada en el alma, viday Una tristeza. Me acusas de no quererte No digas eso Tal vez no comprendas nunca, viday Porque me alejo. Es mi destino Piedra y camino De un sueño lejano y bello, viday Soy peregrino. Por más que la dicha busco, Vivo penando Y cuando debo quedarme, viday Me voy andando. A veces soy como el río Llego cantando Y sin que nadie lo sepa, viday Me voy llorando. Es mi destino, Piedra y camino De un sueño lejano y bello, viday Soy peregrino. Atahualpa Yupanqui

Platero es pequeño, peludo, suave; tan blando por fuera, que se diría todo de algodón, que no lleva huesos. Sólo los espejos de azabache de sus ojos son duros cual dos escarabajos de cristal negro. Lo dejo suelto y se va al prado, y acaricia tibiamente con su hocico, rozándolas apenas, las florecillas rosas, celestes y gualdas... Lo llamo dulcemente: "¿Platero?", y viene a mí con un trotecillo alegre que parece que se ríe, en no sé qué cascabeleo ideal... Come cuanto le doy. Le gustan las naranjas mandarinas, las uvas moscateles, todas de ámbar; los higos morados, con su cristalina gotita de miel... Es tierno y mimoso igual que un niño, que una niña...; pero fuerte y seco por dentro, como de piedra... Cuando paso sobre él, los domingos, por las últimas callejas del pueblo, los hombres del campo, vestidos de limpio y despaciosos, se quedan mirándolo: — Tiene acero... Tiene acero. Acero y plata de luna, al mismo tiempo. Juan Ramón Jiménez

Fue una clara tarde, triste y soñolienta tarde de verano. La hiedra asomaba al muro del parque, negra y polvorienta... La fuente sonaba. Rechinó en la vieja cancela mi llave; con agrio ruido abrióse la puerta de hierro mohoso y, al cerrarse, grave golpeó el silencio de la tarde muerta. En el solitario parque, la sonora copia borbollante del agua cantora me guió a la fuente. La fuente vertía sobre el blanco mármol su monotonía. La fuente cantaba: ¿Te recuerda, hermano, un sueño lejano mi canto presente? Fue una tarde lenta del lento verano. Respondí a la fuente: No recuerdo, hermana, mas sé que tu copla presente es lejana. Fue esta misma tarde: mi cristal vertía como hoy sobre el mármol su monotonía. ¿Recuerdas, hermano?... Los mirtos talares, que ves, sombreaban los claros cantares que escuchas. Del rubio color de la llama, el fruto maduro pendía en la rama, lo mismo que ahora. ¿Recuerdas, hermano?... Fue esta misma lenta tarde de verano. —No sé qué

Cuánta belleza, cuánta energía… Mar, yo no te quiero llorar. Quiero que tus aguas me rodeen por los cuatro costados. Quiero que tus olas se batan contra las rocas. Quiero disfrutar de tu hermoso color. Quiero… Plany al mar Bressol de vida, camins de somnis, pont de cultures (ai, qui ho diria...!) ha estat el mar. Mireu-lo fet una claveguera. Mireu-lo anar i venir sense parar. Sembla mentida que en el seu ventre es fes la vida. Ai, qui ho diria sense rubor! Mireu-lo fet una claveguera, ferit de mort. De la manera que el desvalisen i l´enverinen, ai, qui ho diria, que ens dóna el pa! Mireu-lo fet una claveguera. Mireu-lo anar i venir sense parar. ¿On són els savis i els poderosos que s´anomenen (ai, qui ho diria!) conservadors? Mireu-lo fet una claveguera, ferit de mort. Quanta abundància, quanta bellesa, quanta energia (ai, qui ho diria!) feta malbé! Per ignorància, per imprudència, per inconsciència i per mala llet. Jo que volia

Earth, stream and tree encircled by sea Waves sweep the sand from my island. My sunsets fade. Field and glade wait only for rain Grain after grain love erodes my High weathered walls which fend off the tide Cradle the wind to my island. Gaunt granite climbs where gulls wheel and glide Mournfully glide o'er my island. My dawn bride's veil, damp and pale, Dissolves in the sun. Love's web is spun - cats prowl, mice run Wreathe snatch-hand briars where owls know my eyes Violet skies Touch my island, Touch me. Beneath the wind turned wave Infinite peace Islands join hands 'Neathe heaven's sea. Dark harbour quays like fingers of stone Hungrily reach from my island. Clutch sailor's words - pearls and gourds Are strewn on my shore. Equal in love, bound in circles. Earth, stream and tree return to the sea Waves sweep sand from my island, from me. King Crimson

“¿ La Utopía ? Ella está en el Horizonte Me acerco dos pasos, y ella se aleja dos pasos; camino diez pasos y ella se aleja diez pasos más allá. Por mucho que yo camine, nunca la alcanzaré. Para que sirve la utopía? Para eso sirve: para caminar” Eduardo Galeano

Son Real, Son Espases, Costa dels Pins, Ses fontanelles… Todo esto es Mallorca, la Mallorca que todavía es posible, la que todos sentimos como nuestra. Sin embargo, así y todo amenazada en proyectos desmesurados. Más y más autopistas, para realizar más y más construcciones innecesarias. Más y más desaladoras, porque el agua no basta. Más y más cable y nuevas centrales para dar energía a todo éste destrozo. Más y más incineración, porque la población ha aumentado mucho, y en poco tiempo. Más y más viviendas, muchas, para nadie, para especular. Más y más especulación y numerosos casos de corrupción. Todo esto, también es Mallorca. La que no queremos, la que no nos gusta. La que no reconocemos, cuando paseamos por caminos y parajes. Estos últimos tres años, muchas personas se han movilizado, para decirlo, para que nos escuchen. Para que se deje de llevar adelante tanta desmesura y para garantizar el futuro económico de ésta tierra. Por una sociedad más justa, más respetuosa con el pequeño

Foto: AC MUJER DE BARRO Mujer de barro soy, mujer de barro: pero el amor me floreció el regazo. Mujer ¡Cuán vanamente, cuán ligeramente me llamaron poetas, flor; perfume! Flor; no: florezco. Exhalo sin mudarme. Me entregan la simiente: doy el fruto. El agua corre en mí: no soy el agua. Árboles de la orilla, dulcemente los acojo y reflejo: no soy árbol. Ave que vuela, no: seguro nido. Cauce propicio, cálido camino para el fluir eterno de la especie. Foto: AC CUANDO NACE UN HOMBRE... Cuando nace un hombre siempre es amanecer aunque en la alcoba la noche pinte negros cristales. Cuando nace un hombre hay un olor a pan recién cocido por los pasillos de la casa; en las paredes, los paisajes huelen a mar y a hierba fresca y los abuelos del retrato vuelven la cara y se sonríen. Cuando nace un hombre florecen rosas imprevistas en el jarrón de la consola y aquellos pájaros bordados en los cojines de la sala silban y cantan como locos. Cuando nace u

Until the philosophy which hold one race superior And another Inferior Is finally And permanently Discredited And abandoned - Everywhere is war - Me say war. That until there no longer First class and second class citizens of any nation Until the colour of a mans skin Is of no more significance than the colour of his eyes - Me say war. That until the basic human rights Are equally guaranteed to all, Without regard to race - Dis a war. That until that day The dream of lasting peace, World citizenship Rule of international morality Will remain in but a fleeting illusion to be pursued, But never attained - Now everywhere is war - war. And until the ignoble and unhappy regimes That hold our brothers in angola, In mozambique, South africa Sub-human bondage Have been toppled, Utterly destroyed - Well, everywhere is war - Me say war. War in the east, War in the west, War up north, War down south - War - war - Rumours of war. And until that day

LA NOCHE EN LA ISLA Toda la noche he dormido contigo junto al mar, en la isla. Salvaje y dulce eras entre el placer y el sueño, entre el fuego y el agua. Tal vez muy tarde nuestros sueños se unieron en lo alto o en el fondo, arriba como ramas que un mismo viento mueve, abajo como rojas raíces que se tocan. Tal vez tu sueño se separó del mío y por el mar oscuro me buscaba como antes cuando aún no existías, cuando sin divisarte navegué por tu lado, y tus ojos buscaban lo que ahora -pan, vino, amor y cólera- te doy a manos llenas porque tú eres la copa que esperaba los dones de mi vida. He dormido contigo toda la noche mientras la oscura tierra gira con vivos y con muertos, y al despertar de pronto en medio de la sombra mi brazo rodeaba tu cintura. Ni la noche, ni el sueño pudieron separarnos. He dormido contigo y al despertar tu boca salida de tu sueño me dio el sabor de tierra, de agua marina, de algas, del fondo de tu vida, y recibí tu beso m

Compañera usted sabe puede contar conmigo no hasta dos o hasta diez sino contar conmigo. Si alguna vez advierte que a los ojos la miro y una veta de amor reconoce en los míos no alerte sus fusiles ni piense que deliro a pesar de esa veta de amor desprevenido usted sabe que puede contar conmigo. Pero hagamos un trato nada definitivo yo quisiera contar con usted es tan lindo saber que usted existe uno se siente vivo. Quiero decir contar hasta dos, hasta cinco no ya para que acuda presurosa en mi auxilio sino para saber y así quedar tranquilo que usted sabe que puede contar conmigo. Benedetti

Madrugada, o porto adormeceu, amor, a lúa abanea sobre as ondas piso espellos antes de que saia o sol na noite gardei a túa memoria. Perderei outra vez a vida cando rompa a luz nos cons, perderei o día que aprendín a bicar palabras dos teus ollos sobre o mar, perderei o día que aprendín a bicar palabras dos teus ollos sobre o mar. Veu o loito antes de vir o rumor, levouno a marea baixo a sombra. Barcos negros sulcan a mañá sen voz, as redes baleiras, sen gaivotas. E dirán, contarán mentiras para ofrecerllas ao Patrón: quererán pechar cunhas moedas, quizais, os teus ollos abertos sobre o mar, quererán pechar cunhas moedas, quizais, os teus ollos abertos sobre o mar. Madrugada, o porto despertou, amor, o reloxo do bar quedou varado na costeira muda da desolación. Non imos esquecer, nin perdoalo. Volverei, volverei á vida cando rompa a luz nos cons porque nós arrancamos todo o orgullo do mar, non nos afundiremos nunca máis que na túa memoria xa non ha

ALGUIEN PASA Alguien pasa y pregunta por los jazmines, madre. Y yo guardo silencio. Las palabras no acuden en mi ayuda, se esconden en el fondo del pecho, por no subir vestidas de luto hasta mi boca, y derramarse luego en un río de lágrimas. No sé si tú recuerdas los días aún tempranos en que ibas como un ángel por el jardín, y dabas a los lirios y rosas su regalo de agua, y las hojas marchitas recogías en esa tu manera tan suave de tratar a las plantas y a los que se acercaban a tu amistad perfecta. Yo sí recuerdo, madre, tu oficio de ser tierna y fina como el aire. Una tarde un poeta recibió de tus manos un jazmín que cortaste para él. Con asombro te miró largamente y se llevó a los labios, reverente, la flor. Se me quedó en la frente aquel momento, digo la frente cuando debo decir el corazón. Y se me va llenando de nostalgia la vida, como un vaso colmado de un lento vino pálido, si alguien pasa y pregunta por los jazmines, madre.

Un paseo por Valldemossa L’auca del senyor Esteve -Estevet y a la Tomaseta iban siempre de paseo escoltados por carabinas, es decir, virtuosas solteronas, como esas tres Marías que les acompañan en su paseo por el “Jardí del General”, mientras ellos sostienen el siguiente diálogo: "-¡Qué jardín tan mal arreglado! -Se ve que lo cuidan hombres –dijo ella. -¿Le gustaría tener un jardín?- insinuó él atreviéndose. -Un jardín, no – puntualizó ella- Me gustaría tener una finca, con verduras, frutales, con lavadero, agua corriente y muchas aves de corral. -Pues con el tiempo lo tendrá –dijo él-, y le pareció que había dicho tanto, que se puso rojo como una dalia."- Santiago Rusiñol i Prats

TE QUIERO Tus manos son mi caricia mis acordes cotidianos te quiero porque tus manos trabajan por la justicia si te quiero es porque sos mi amor mi cómplice y todo y en la calle codo a codo somos mucho más que dos tus ojos son mi conjuro contra la mala jornada te quiero por tu mirada que mira y siembra futuro tu boca que es tuya y mía tu boca no se equivoca te quiero porque tu boca sabe gritar rebeldía si te quiero es porque sos mi amor mi cómplice y todo y en la calle codo a codo somos mucho más que dos y por tu rostro sincero y tu paso vagabundo y tu llanto por el mundo porque sos pueblo te quiero y porque amor no es aureola ni cándida moraleja y porque somos pareja que sabe que no está sola te quiero en mi paraíso es decir que en mi país la gente viva feliz aunque no tenga permiso si te quiero es porque sos mi amor mi cómplice y todo y en la calle codo a

Per camins d'aigua van els meus peus. Quin cansament, mare. Res no s'acaba en mi i la vida continua. Amb to segur em parlen: "Si no hi ha futur no hi ha present. El passat és demà o és l'ara i aquí." Per camins d'aigua van els meus peus. Quin cansament, mare. .-.-.-.-.-.-. Por sendas de agua marchan mis pies. Qué cansancio, madre. Nada se acaba en mí y la vida prosigue. Muy seguros me hablan: "Si no hay futuro no habrá presente. El pasado es mañana o es ahora y aquí. "Por sendas de agua marchan mis pies. Qué cansancio, madre. (Raimon)

Bona nit. Un petó

Un petó

un petó

un petó

Tú no puedes volver atrás porque la vida ya te empuja como un aullido interminable. Hija mía, es mejor vivir con la alegría de los hombres, que llorar ante el muro ciego. Te sentirás acorralada, te sentirás perdida o sola, tal vez querrás no haber nacido. Yo sé muy bien que te dirán que la vida no tiene objeto, que es un asunto desgraciado. Entonces siempre acuérdate de lo que un día yo escribí pensando en ti como ahora pienso. Un hombre solo, una mujer así tomados, de uno en uno, son como polvo, no son nada. Pero yo cuando te hablo a ti, cuando te escribo estas palabras, pienso también en otros hombres. Tu destino está en los demás, tu futuro es tu propia vida, tu dignidad es la de todos. Otros esperan que resistas, que les ayude tu alegría, tu canción entre sus canciones. Entonces siempre acuérdate de lo que un día yo escribí pensando en ti como ahora pienso. Nunca te entregues ni te apartes

LA VIDA POR LOS AIRES Un día más revivirás la ausencia Ese plato que sobra en una mesa esa silla vacía y ese vaso que ya no llena el agua ni la risa. Un día más contando uno de más un plato inesperado que sobra en el mantel un nombre equivocado sin respuesta y él que falta y te hace falta y lo recuerdas. Y lo recuerdas tanto y tanto que a veces crees que entrará por esa puerta y volverás a decirle no son horas que ya sabes lo que sufro hasta que llegas. Se fue por la mañana y no volvió Se fue por la mañana y aún esperas Saltó el alma en pedazos con su cuerpo Se reventó la vida con su carne Se hacen largos los días esperando Y seguirás esperando hasta el final Pues no te queda otra que esperar Mantener su cuarto en orden y esperar. (A Pilar Manjón. 11-marzo-2005) escrito por tupendo

Está solo. Para seguir camino se muestra despegado de las cosas. No lleva provisiones. Cuando pasan los días y al final de la tarde piensa en lo sucedido, tan sólo le conmueve ese acierto imprevisto del que pudo vivir la propia vida en el seguro azar de su conciencia, así, naturalmente, sin deudas ni banderas. Una vez dijo amor. Se poblaron sus labios de ceniza. Dijo también mañana con los ojos negados al presente y sólo tuvo sombras que apretar en la mano, fantasmas como saldo, un camino de nubes. Soledad, libertad, dos palabras que suelen apoyarse en los hombros heridos del viajero. De todo se hace cargo, de nada se convence. Sus huellas tienen hoy la quemadura de los sueños vacíos. No quiere renunciar. Para seguir camino acepta que la vida se refugie en una habitación que no es la suya. La luz se queda siempre detrás de una ventana. Al otro lado de la puerta suele escuchar los pasos de la noche. Sabe que le resulta necesario aprender a vivir en

Se hacen de hormigón y de cemento, de lugares extraños y gentes ocupadas. En todas crece un árbol delante de la casa de un suicida y hay niños que acostumbran a dormirse soñando con un perro. No faltan desayunos en hoteles lujosos, ni tampoco familias con jardín, pero son más frecuentes los portales oscuros con pareja de novios, el beso frío, la rosa de cemento en la ventana. Las calles desembocan en plazas descompuestas, las tardes de domingo en las cafeterías y el humo de los coches en los ojos del loco que murmura sus años y los cuenta sin fin de metro en metro. Al salir de los túneles sentimos que los cielos de agua son iguales que una carta del pasado, y suele comprenderse que la vida es un arma lenta y de doble filo en los pasos sin nadie, en las noches vacías o en la debilidad que tienen las ciudades por los cines de barrio y por las taquilleras muy pintadas. A pesar de los plátanos, los olmos y los tilos, a pesar de la hierba, si es que hablamos

Chove en Santiago meu doce amor camelia branca do ar brila entebrecida ao sol. Chove en Santiago na noite escura herbas de prata e sono cobren a valeira lúa. Olla a choiva pola rúa laio de pedra e cristal. Olla no vento esvaido soma de cinza do teu mar. Soma e cinza do teu mar Santiago,lonxe do sol agoa da mañan anterga trema no meu corazón. Federico García Lorca

Y Dios me hizo mujer, de pelo largo, ojos, nariz y boca de mujer. Con curvas y pliegues y suaves hondonadas y me cavó por dentro, me hizo un taller de seres humanos. Tejió delicadamente mis nervios y balanceó con cuidado el número de mis hormonas. Compuso mi sangre y me inyectó con ella para que irrigara todo mi cuerpo; nacieron así las ideas, los sueños, el instinto. Todo lo creó suavemente a martillazos de soplidos y taladrazos de amor las mil y una cosas que me hacen mujer todos los días por las que me levanto orgullosa todas las mañanas y bendigo mi sexo. Gioconda Belli

Nessun dorma!... Nessun dorma!... Tu pure, o Principessa, nella tua fredda stanza guardi le stelle che tremanod'amore e di speranza! Ma il mio mistero è chiuso in me, il nome mio nessun saprà! No, no, sulla tua bocca lo dirò,quando la luce splenderà! Ed il mio bacio scoglieràil silenzio che ti fa mia!

Hace falta estar ciego, tener como metidas en los ojos raspaduras de vidrio, cal viva, arena hirviendo, para no ver la luz que salta en nuestros actos, que ilumina por dentro nuestra lengua, nuestra diaria palabra. Hace falta querer morir sin estela de gloria y alegría, sin participación de los himnos futuros, sin recuerdo en los hombres que juzguen el pasado sombrío de la tierra. Hace falta querer ya en vida ser pasado, obstáculo sangriento, cosa muerta, seco olvido. Rafael Alberti

NUESTRA NOCHE Quisiera perseguir algún poema que hablase de mis noches, nuestra noche, la misma noche cálida de rostros conocidos, en el mismo rincón, ya no hace falta preguntar lo que bebe cada uno. Escribir, por ejemplo, puedo cerrar los ojos y todo sigue igual, abro despacio la puerta fría de color madera, intimidad con humo de luz almacenada, y risas en el fondo, y una voz que denuncia mi costumbre de llegar siempre tarde. Escribir, por ejemplo, son ahora mucho menos frecuentes estas noches, y recuerdan inviernos negociados con renta de amistad, y tienen algo de temblor fugitivo. Las caras han cambiado, saben cosas y se parecen más a nuestras vidas. Escribir, por ejemplo, que los ojos, cuando pasa la noche y en la calle duele la luz del alba, tienen otra manera de mirarse, un modo más avaro de pensar en los años, los meses, las semanas, los días y las horas. Noche eterna, tal vez será mejor llamarte reincidente. Luis García Montero

LO QUE NECESITO DE TI No sabes cómo necesito tu voz; necesito tus miradas aquellas palabras que siempre me llenaban, necesito tu paz interior; necesito la luz de tus labios ! Ya no puedo... seguir así ! ...Ya... No puedo mi mente no quiere pensar no puede pensar nada más que en ti. Necesito la flor de tus manos aquella paciencia de todos tus actos con aquella justicia que me inspiras para lo que siempre fue mi espina mi fuente de vida se ha secado con la fuerza del olvido... me estoy quemando; aquello que necesito ya lo he encontrado pero aún !Te sigo extrañando! Mario Benedetti

Mi táctica es mirarte aprender como sos quererte como sos mi táctica es hablarte y escucharte construir con palabras un puente indestructible mi táctica es quedarme en tu recuerdo no sé cómo ni sé con qué pretexto pero quedarme en vos mi táctica es ser franco y saber que sos franca y que no nos vendamos simulacros para que entre los dos no haya telón ni abismos mi estrategia es en cambio más profunda y más simple mi estrategia es que un día cualquiera no sé cómo ni sé con qué pretexto por fin me necesites Mario Benedetti

El sol nos olvidó ayer sobre la arena, nos envolvió el rumor suave del mar, tu cuerpo me dio calor, tenía frío, y allí, en la arena, entre los dos nació este poema, este pobre poema de amor para ti. Mi fruto, mi flor, mi historia de amor, mis caricias. Mi humilde candil, mi lluvia de abril, mi avaricia. Mi trozo de pan, mi viejo refrán, mi poeta. La fe que perdí, mi camino y mi carreta. Mi dulce placer, mi sueño de ayer, mi equipaje. Mi tibio rincón, mi mejor canción, mi paisaje. Mi manantial, mi cañaveral, mi riqueza. Mi leña, mi hogar, mi techo, mi lar, mi nobleza. Mi fuente, mi sed, mi barco, mi red y la arena. Donde te sentí donde te escribí mi poema. Joan Manuel Serrat

Emergiste del frío en centroeuropa atravesaste, juvenil, los pirineos y buscaste una isla donde establecer tu reino y cubriste el mar con tu mirada azul (ahora ya sé por qué es azul el mar) eres menuda y dulce como un azucarillo pequeña, para engarzar en un anillo y dura, también, como el pedernal duro y compones la vida, alrededor, con agua, azúcar y pedernal, y te haces de madera y miel de verso y sangre y siembras niños de amor y esparces versos y estás viva. El teu nebot Escrito por tupendo Gracias tupendo

El pueblo entero se congregó en su agonía, la vida la pasó guardando secreto muy oscuro. Sus labios se veían difíciles, hermosos para tomar agua. No vas a tener otra heredad que la que con tu peso, desalojes. Pronuncia lo que ocultas. Pluma y papel preparados. Siete testigos expectantes la miran. Ella mueve la lengua. Se rompe el sello. La ciudad hallase gris, la magnolia dispuesta. (Esperanza López Parada)

Me gustas cuando callas porque estás como ausente, y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca. Parece que los ojos se te hubieran volado y parece que un beso te cerrara la boca. Como todas las cosas están llenas de mi alma emerges de las cosas, llena del alma mía. Mariposa de sueño, te pareces a mi alma, y te pareces a la palabra melancolía. Me gustas cuando callas y estás como distante. Y estás como quejándote, mariposa en arrullo. Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza: déjame que me calle con el silencio tuyo. Déjame que te hable también con tu silencio claro como una lámpara, simple como un anillo. Eres como la noche, callada y constelada. Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo. Me gustas cuando callas porque estás como ausente. Distante y dolorosa como si hubieras muerto. Una palabra entonces, una sonrisa bastan. Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto. Pablo Neruda

Qué era el hombre? ¿En qué parte de su conversación abierta entre los almacenes y los silbidos, en cual de sus movimientos metálicos vivía lo indestructible, lo imperecedero, la vida? Todos desfallecieron esperando su muerte, su corta muerte diaria, y su quebranto aciago de cada día era como una copa negra que bebían temblando Entonces en la escala de la piedra he subido Entre la atroz maraña de las selvas perdidas hasta ti, Macchu-Picchu alta cuidad de piedras escalares Por fin morada del que lo terrestre no escondió en las dormidas vestiduras. En ti, como dos lineas paralelas la cuna del relámpago y el hombre se mecían en el viento de espinas. Madre de piedra, espuma de los cóndores alto arrecife de la aurora humana. Cuando la mano color de arcilla se convirtió en arcilla y cuando los pequeños párpados se cerraron llenos de ásperos muros, poblados de castillos y cuando todo el hombre se enredó en su agujero quedó la exactitud enarbolada: El

Ningún lugar está aquí o está ahí Todo lugar es proyectado desde adentro Todo lugar es superpuesto en el espacio Ahora estoy echando un lugar para afuera estoy tratando de ponerlo encima de ahí encima del espacio donde no estás a ver si de tanto hacer fuerza si de tanto hacer fuerza te apareces ahí sonriente otra vez Aparécete ahí aparécete sin miedo y desde afuera avanza hacia aquí y haz harta fuerza harta fuerza a ver si yo me aparezco otra vez si aparezco otra vez si reaparecemos los dos tomados de la mano en el espacio donde coinciden todos nuestros lugares (Oscar Hahn)

Buenos días, os invito a que hagáis un alto en el camino "hoy puede ser un gran día"