Febrero
Es febrero. Coge tinta y llora. Solloza escribiendo sobre febrero hasta que la sensiblería estridente se carbonice con la primavera. Seis grivnas por un paseo más allá de las campanas y las máquinas a un lugar donde la llovizna cae con más ruido que tinta y que lágrima. Donde como peras de carbón un millar de mirlos desgarra de árboles a charcos, cae la tristeza hasta el fondo de la mirada. Bajo los pies parches oscuros de deshielo. El viento destrozado por llantos. Los versos más precisos son los más casuales se componen sollozando. Boris Pasternak