"Isla abandonada"

Foto: Paco Amor Ora blancas cual copos de nieve,  ora negras, azules o rojas,  en miríadas esmaltan el aire  y en los pétalos frescos retozan.  Leves saltan del cáliz abierto, como prófugas almas de rosas y con gracia gentil se columpian en sus verdes hamacas de hojas.  Una chispa de luz les da vida  y una gota al caer las ahoga;  aparecen al claro del día,  y ya muertas las halla la sombra.  ¿Quién conoce sus nidos ocultos?  ¿En qué sitio de noche reposan?  ¡Las coquetas no tienen morada!…  ¡Las volubles no tienen alcoba!…  Nacen, aman, y brillan y mueren,  en el aire, al morir se transforman, y se van sin dejarnos su huella,  cual de tenue llovizna las gotas.  Tal vez unas en flores se truecan, y llamadas al cielo las otras,  con millones de alitas compactas  el arco iris espléndido forman.  Vagabundas, ¿en dónde está el nido?  Sulamita, ¿qué harén te a...