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Mostrando entradas de diciembre, 2012

Happy New Year

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Mira, no pido mucho,
 solamente tu mano, tenerla
 como un sapito que duerme así contento.
 Necesito esa puerta que me dabas
 para entrar a tu mundo, ese trocito
 de azúcar verde, de redondo alegre.
 ¿No me prestas tu mano en esta noche
 de fin de año de lechuzas roncas?
 No puedes, por razones técnicas.
 Entonces la tramo en el aire, urdiendo cada dedo,
 el durazno sedoso de la palma
 y el dorso, ese país de azules árboles.
 Así la tomo y la sostengo,
 como si de ello dependiera
 muchísimo del mundo,
 la sucesión de las cuatro estaciones,
 el canto de los gallos, el amor de los hombres.

Julio Cortázar

Feliz 2013!!!

Felices Fiestas

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¿Quién ha entrado en el portal,
 en el portal de Belén?
 ¿Quién ha entrado por la puerta?
 ¿quién ha entrado, quién?.

 La noche, el frío, la escarcha
 y la espada de una estrella.
 Un varón -vara florida-
 y una doncella.

 ¿Quién ha entrado en el portal
 por el techo abierto y roto?
 ¿Quién ha entrado que así suena
 celeste alboroto?

 Una escala de oro y música,
sostenidos y bemoles
 y ángeles con panderetas
 dorremifasoles.

 ¿Quién ha entrado en el portal,
 en el portal de Belén,
 no por la puerta y el techo
 ni el aire del aire, quién?.

 Flor sobre impacto capullo,
 rocío sobre la flor.
 Nadie sabe cómo vino
 mi Niño, mi amor.

Gerardo Diego

Las Mariposas

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Foto: Paco Amor

Ora blancas cual copos de nieve,
 ora negras, azules o rojas,
 en miríadas esmaltan el aire
 y en los pétalos frescos retozan.
 Leves saltan del cáliz abierto,
como prófugas almas de rosas
y con gracia gentil se columpian
en sus verdes hamacas de hojas.
 Una chispa de luz les da vida
 y una gota al caer las ahoga;
 aparecen al claro del día,
 y ya muertas las halla la sombra.

 ¿Quién conoce sus nidos ocultos?
 ¿En qué sitio de noche reposan?
 ¡Las coquetas no tienen morada!…
 ¡Las volubles no tienen alcoba!…
 Nacen, aman, y brillan y mueren,
 en el aire, al morir se transforman,
y se van sin dejarnos su huella,
 cual de tenue llovizna las gotas.

 Tal vez unas en flores se truecan,
y llamadas al cielo las otras,
 con millones de alitas compactas
 el arco iris espléndido forman.
 Vagabundas, ¿en dónde está el nido?
 Sulamita, ¿qué harén te aprisiona?
 ¿A qué amante prefieres, coqueta?
 ¿En qué tumbas dormís, mariposas?

 ¡Así vuelan y pasan y expiran
 las quimeras de amo…

Nubes

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Nubes como
 vellones de ovejas
sobre San Fiz
 antes de ser
 hiladas al destino.
 Cambiantes
 guardan el silencio
 de la tierra.

Miguel Ángel Curiel