"Isla abandonada"

Mira, no pido mucho,  solamente tu mano, tenerla  como un sapito que duerme así contento.  Necesito esa puerta que me dabas  para entrar a tu mundo, ese trocito  de azúcar verde, de redondo alegre.  ¿No me prestas tu mano en esta noche  de fin de año de lechuzas roncas?  No puedes, por razones técnicas.  Entonces la tramo en el aire, urdiendo cada dedo,  el durazno sedoso de la palma  y el dorso, ese país de azules árboles.  Así la tomo y la sostengo,  como si de ello dependiera  muchísimo del mundo,  la sucesión de las cuatro estaciones,  el canto de los gallos, el amor de los hombres. Julio Cortázar   Feliz 2013!!!

¿Quién ha entrado en el portal,  en el portal de Belén?  ¿Quién ha entrado por la puerta?  ¿quién ha entrado, quién?.  La noche, el frío, la escarcha  y la espada de una estrella.  Un varón -vara florida-  y una doncella.  ¿Quién ha entrado en el portal  por el techo abierto y roto?  ¿Quién ha entrado que así suena  celeste alboroto?  Una escala de oro y música, sostenidos y bemoles  y ángeles con panderetas  dorremifasoles.  ¿Quién ha entrado en el portal,  en el portal de Belén,  no por la puerta y el techo  ni el aire del aire, quién?.  Flor sobre impacto capullo,  rocío sobre la flor.  Nadie sabe cómo vino  mi Niño, mi amor. Gerardo Diego

Foto: Paco Amor Ora blancas cual copos de nieve,  ora negras, azules o rojas,  en miríadas esmaltan el aire  y en los pétalos frescos retozan.  Leves saltan del cáliz abierto, como prófugas almas de rosas y con gracia gentil se columpian en sus verdes hamacas de hojas.  Una chispa de luz les da vida  y una gota al caer las ahoga;  aparecen al claro del día,  y ya muertas las halla la sombra.  ¿Quién conoce sus nidos ocultos?  ¿En qué sitio de noche reposan?  ¡Las coquetas no tienen morada!…  ¡Las volubles no tienen alcoba!…  Nacen, aman, y brillan y mueren,  en el aire, al morir se transforman, y se van sin dejarnos su huella,  cual de tenue llovizna las gotas.  Tal vez unas en flores se truecan, y llamadas al cielo las otras,  con millones de alitas compactas  el arco iris espléndido forman.  Vagabundas, ¿en dónde está el nido?  Sulamita, ¿qué harén te aprisiona?  ¿A qué amante prefieres, coqueta?  ¿En qué tumbas dormís, mariposas?  ¡Así vuelan y

Nubes como  vellones de ovejas sobre San Fiz  antes de ser  hiladas al destino.  Cambiantes  guardan el silencio  de la tierra. Miguel Ángel Curiel