"Isla abandonada"

En el tiempo en que festejaban el día de mi cumpleaños, yo era feliz y nadie había muerto. En la casa antigua, incluso mi cumpleaños era una tradición de siglos, y la alegría de todos, y la mía, estaba asegurada con una religión cualquiera. En el tiempo en que festejaban el día de mi cumpleaños, tenía yo la gran salud de no entender cosa alguna, de ser inteligente en medio de la familia, y de no tener las esperanzas que los demás tenían por mí. Cuando llegué a tener esperanzas ya no supe tener esperanzas. Cuando llegué a mirar la vida, perdí el sentido de la vida. Sí, lo que supuse que fui para mí, lo que fui de corazón y parentesco, lo que fui de atardeceres de media provincia, lo que fui de que me amaran y ser yo el niño. Lo que fui —¡Ay, Dios mío!—, lo que sólo hoy sé que fui… ¡Qué lejos!... (Ni lo encuentro…) ¡El tiempo en que festejaban el día de mi cumpleaños! Lo que hoy soy es como la humedad en el corredor al final de la casa, que mancha las paredes… lo que hoy soy (y la ca...

Mar de antes de nosotros, tus temores coral tenían, playas y arboledas. Despejadas la noche y la neblina, pasadas las tormentas y el misterio, se abría lo Lejano en flor, y el Sur astral sobre la naves de la iniciación resplandecía. Línea severa de lejana costa: cuando la nao se acerca se yergue la ladera de árboles donde nada lo Lejano tenía; más cerca, se abre en sones y colores la tierra y hay, en el desembarco, aves y flores donde había, de lejos, sólo una línea abstracta. Soñar es ver las formas invisibles a distancia imprecisa, y, con sensibles impulsos de esperanza y voluntad buscar allá en la fría línea del horizonte árboles, playas, flores, aves, fuentes: besos que nos debía la Verdad. Fernando Pessoa 13 de Junio 1888 - 30 de Noviembre 1935

Gato que juegas en la calle Como si fuera en la cama, Envidio la suerte que es tuya Porque ni suerte se llama. Buen siervo de las leyes fatales Que rigen piedras y gentes, Que tienes instintos generales Y sientes sólo lo que sientes. Eres feliz porque eres así, Todo lo nada que eres es tuyo. Yo me veo y estoy sin mí, Me conozco y no soy yo. Fernando Pessoa

Mi alma se rompió como un cuenco vacío.  Cayó escaleras excesivamente abajo.  Cayó de las manos de una criada descuidada. Cayó, y se hizo más pedazos que loza había en el cuenco.  ¿Tontería? ¿Imposible? ¡Yo no sé!  Tengo más sensaciones que cuando me sentía yo . Soy una dispersión de trozos sobre un felpudo sin sacudir.  El ruido hecho al caer fue como de cuenco al romperse.  Los dioses que hay se asoman a la barandilla de la escalera.  Y contemplan los pedazos que su criada hizo de mí.  No os enfadéis con ella.  Sed tolerantes con ella.  Cuenco vacío, ¿qué era yo?  Miran los pedazos absurdamente conscientes,  más conscientes de sí mismos, no conscientes de ellos.  Miran y sonríen.  Sonríen tolerantes a la criada involuntaria.  Se va extendiendo la gran escalinata alfombrada de estrellas.  Un pedazo brilla, por el lado de su exterior lustroso, entre los astros.  ¿Mi obra? ¿Mi...

La visión es el tacto del espíritu. Fernando Pessoa

Pasó la diligencia por el camino y fuése; y el camino no se volvió más bello, ni siquiera más feo. Así por esos mundos es la acción humana. Nada quitamos y nada ponemos; pasamos y olvidamos; y el sol siempre es puntual, todos los días. Fernando Pessoa

No basta abrir la ventana para ver los campos y el río. No es suficiente no ser ciego para ver los árboles y las flores. También es necesario no tener ninguna filosofía: con filosofía no hay árboles: sólo hay ideas. Hay sólo cada uno de nosotros, como un sótano. Hay sólo una ventana cerrada, y todo el mundo afuera: y un sueño de lo que se podría ver si la ventana se abriese, que nunca es lo que se ve cuando se abre la ventana. Fernando Pessoa

¡Qué panderetas el silencio de este cuarto!... Las paredes están en Andalucía... Hay danzas sensuales en el brillo fijo de la luz... De repente todo el espacio se detiene..., se detiene, se desliza, se desata..., y en un rincón del techo, mucho más lejos de lo que está, manos blancas abren ventanas secretas Y ramos de violetas caerían si afuera fuese una noche de Primavera sobre mi que estoy con los ojos cerrados... Fernando Pessoa

CUANDO me miro no me percibo. Tengo tanto la manía de sentir que me extravío a veces al salir de las propias sensaciones que recibo. El aire que respiro, este licor que bebo pertenecen a mi modo de existir, y nunca sé como he de concluir las sensaciones que a mi pesar concibo. Ni nunca, propiamente, reparé si en verdad siento lo que siento. Yo ¿seré tal cual como me parezco? ¿seré tal cual como me juzgo verdaderamente? También ante las sensaciones soy un poco ateo, ni sé bien si soy yo quien en mí siente. Fernando Pessoa

O POETA é um fingidor. Finge tão completamente Que chega a fingir que é dor A dor que deveras sente. E os que lêem o que escreve, Na dor lida sentem bem, Não as duas que ele teve, Mas só a que eles não têm. E assim nas calhas de roda Gira, a entreter a razão, Esse comboio de corda Que se chama o coração. EL POETA es un fingidor. Finge tan enteramente Que hasta finge que es dolor El dolor que de veras siente. Y quienes leen lo que escribe, En el dolor leído sienten bien, No los dos que el poeta tuvo, Pero sólo el que ellos no tienen. Y así por las vías rueda Gira, para entretener la razón, Este tren de cuerda Que se llama corazón. Fernando Pessoa