"Isla abandonada"

Quizá porque mi niñez sigue jugando en tu playa, y escondido tras las cañas duerme mi primer amor, llevo tu luz y tu olor por donde quiera que vaya, y amontonado en tu arena guardo amor, juegos y penas. Yo, que en la piel tengo el sabor amargo del llanto eterno, que han vertido en ti cien pueblos de Algeciras a Estambul, para que pintes de azul sus largas noches de invierno. A fuerza de desventuras, tu alma es profunda y oscura. A tus atardeceres rojos se acostumbraron mis ojos como el recodo al camino... Soy cantor, soy embustero, me gusta el juego y el vino, Tengo alma de marinero... ¿Qué le voy a hacer, si yo nací en el Mediterráneo? Y te acercas, y te vas después de besar mi aldea. Jugando con la marea te vas, pensando en volver. Eres como una mujer perfumadita de brea que se añora y que se quiere que se conoce y se teme. Ay... si un día para mi mal viene a buscarme la parca. Empujad al mar mi barca con un levante otoñal ...

Defender la alegría como una trinchera defenderla del caos y de las pesadillas de la ajada miseria y de los miserables de las ausencias breves y las definitivas defender la alegría como un atributo defenderla del pasmo y de las anestesias de los pocos neutrales y los muchos neutrones de los graves diagnósticos y de las escopetas defender la alegría como un estandarte defenderla del rayo y la melancolía de los males endémicos y de los académicos del rufián caballero y del oportunista defender la alegría como una certidumbre defenderla a pesar de dios y de la muerte de los parcos suicidas y de los homicidas y del dolor de estar absurdamente alegres defender la alegría como algo inevitable defenderla del mar y las lágrimas tibias de las buenas costumbres y de los apellidos del azar y también, también de la alegría. Benedetti

Per construir un bell somni el primer que cal és estar despert, mà ferma per dur les brides i fer-se un projecte a mida comptant que tot s'encongeix. Materials de primera. Amples i profunds els seus fonaments, a prova de malentesos, compromisos, interessos i accidents. Orientat al sud i protegit dels vents. Res no cura les ferides com un bell somni. Qui és que no arrisca la vida per un bell somni? Què seria de nosaltres sense un bell somni? Què en faríem, del dia i de la nit? Per construir un bell somni cal posar-s'hi a plena dedicació i estar pendent, a tota hora, de si riu, si dorm, si plora com si es tractés d'un nadó. I pel bé de l'empresa és indispensable estar assabentat que a la fi de la proesa serà una sorpresa el seu resultat. Hi ha un bon tros entre els somnis i la realitat. Res no cura les ferides com un bell somni. Qui és que no arrisca la vida per un bell somni? Què seria de nosaltres sense un bell somni? Què en faríem...

Caminante, son tus huellas el camino y nada más; Caminante, no hay camino, se hace camino al andar. Al andar se hace el camino, y al volver la vista atrás se ve la senda que nunca se ha de volver a pisar. Caminante no hay camino sino estelas en la mar. (Antonio Machado)

El Pino de Formentor Electus ut cedri Hay en mi tierra un árbol que el corazón venera: de cedro es su ramaje, de césped su verdor; anida entre sus hojas perenne primavera, y arrastra los turbiones que azotan la ribera, añoso luchador. No asoma por sus ramas la flor enamorada, no va la fuentecilla sus plantas a besar; mas báñase en aromas su frente consagrada, y tiene por terreno la costa acantilada, por fuente el hondo mar. Al ver sobre las olas rayar la luz divina, no escucha débil trino que al hombre da placer; el grito oye salvaje del águila marina, o siente el ala enorme que el vendaval domina su copa estremecer. Del limo de la tierra no toma vil sustento; retuerce sus raíces en duro peñascal. Bebe rocío y lluvias, radiosa luz y viento; y cual viejo profeta recibe el alimento de efluvio celestial. ¡Árbol sublime! Enseña de vida que adivino, la inmensidad augusta domina por doquier. Si dura le es la tierra, celeste su destino le encanta, y aun...

LLANTO AL MAR Cuna de vida, caminos de sueños, puente de culturas (¡ay, quién lo diría...!) ha sido el mar. Miradlo hecho un basurero. Miradlo ir y venir sin parar. Parece mentira que en su vientre se hiciera la vida. ¡Ay, quién lo diría sin rubor! Miradlo hecho un basurero, herido de muerte. De la manera que lo desvalijan y lo envenenan, ¡ay, quién lo diría que nos da el pan! Miradlo hecho un basurero. Miradlo ir y venir sin parar. ¿Dónde están los sabios y los poderosos que se nombran (¡ay, quién lo diría!) conservadores? Miradlo hecho un basurero, herido de muerte. Cuánta abundancia, cuánta belleza, cuánta energía (¡ay, quién lo diría!) echada a perder. Por ignorancia, por imprudencia, por inconsciencia y por mala leche. ¡Yo que quería que me enterrasen entre la playa (¡ay, quién lo diría!) y el firmamento! Y seremos nosotros (¡ay, quién lo diría!) los que te enterremos. (Joan Manuel Serrat)

Padre decidme qué le han hecho al río que ya no canta. Resbala como un barbo muerto bajo un palmo de espuma blanca. Padre que el río ya no es el río. Padre antes de que llegue el verano esconded todo lo que esté vivo. Padre decidme qué le han hecho al bosque que ya no hay árboles. En invierno no tendremos fuego ni en verano sitio donde resguardarnos. Padre que el bosque ya no es el bosque. Padre antes de que oscurezca llenad de vida la despensa. Sin leña y sin peces, padre tendremos que quemar la barca, labrar el trigo entre las ruinas, padre, y cerrar con tres cerrojos la casa y decía usted... Padre si no hay pinos no habrá piñones, ni gusanos, ni pájaros. Padre donde no hay flores no se dan las abejas, ni la cera, ni la miel. Padre que el campo ya no es el campo. Padre mañana del cielo lloverá sangre. El viento lo canta llorando. Padre ya están aquí... Monstruos de carne con gusanos de hierro. Padre no, no tengáis miedo, y...

ODA A LA TIERRA Yo no a la Tierra pródiga canto, la desbordada madre de las raíces, la despilfarradora, espesa de racimos y de pájaros, lodos y manantiales, patria de los caimanes, sultana de anchos senos y diadema erizada, no al origen del tigre en el follaje ni a la grávida Tierra de labranza con su semilla como un minúsculo nido que cantará mañana, no, yo alabo la Tierra mineral, la piedra andina, la cicatriz severa del desierto lunar, las espaciosas arenas de salitre, yo canto el hierro, la encrespada cabeza del cobre y sus racimos cuando emerge envuelto en polvo y pólvora recién desenterrado de la geografía. Oh Tierra, madre dura, allí escondiste los metales profundos, de allí los arañamos y con fuego el hombre, Pedro, Rodríguez o Ramírez los convirtió de nuevo en luz original, en lava líquida, y entonces duro, contigo, Tierra, colérico metal, te hiciste por la fuerza de las pequeñas manos de mi tío alambre o herradura, nave o loc...

Está solo. Para seguir camino se muestra despegado de las cosas. No lleva provisiones. Cuando pasan los días y al final de la tarde piensa en lo sucedido, tan sólo le conmueve ese acierto imprevisto del que pudo vivir la propia vida en el seguro azar de su conciencia, así, naturalmente, sin deudas ni banderas. Una vez dijo amor. Se poblaron sus labios de ceniza. Dijo también mañana con los ojos negados al presente y sólo tuvo sombras que apretar en la mano, fantasmas como saldo, un camino de nubes. Soledad, libertad, dos palabras que suelen apoyarse en los hombros heridos del viajero. De todo se hace cargo, de nada se convence. Sus huellas tienen hoy la quemadura de los sueños vacíos. No quiere renunciar. Para seguir camino acepta que la vida se refugie en una habitación que no es la suya. La luz se queda siempre detrás de una ventana. Al otro lado de la puerta suele escuchar los pasos de la noche. Sabe que le resulta necesario aprender a vivir en ...

"Que quien me cate se cure" Qué inutilidad es ser -cualquier profesión discreta-; no quiero ser florecilla quitameriendas, quiero ser quitadolores, Santa Ladrona de Penas ser misionera en el barrio ser monja de las tabernas ser dura con las beatas ser una aspirina inmensa -que quien me cate se cure- rodando por los problemas. Hacer circo en los conflictos, limpiar llagas en las celdas, proteger a los amantes imposibles, mentir a la poesía secreta, restañar las alegrías y echar lejía a donde el odio alberga. Si consigo este trabajo, soy mucho más que poeta. Gloria Fuertes

Soy como esa isla que ignorada, late acunada por árboles jugosos, -en el centro de un mar que no me entiende, rodeada de NADA, sola sólo-. Hay aves en mi isla relucientes, y pintadas por ángeles pintores, hay fieras que me miran dulcemente, y venenosas flores. Hay arroyos poetas y voces interiores de volcanes dormidos. Quizá haya algún tesoro muy dentro de mi entraña. ¡Quién sabe si yo tengo diamante en mi montaña, o tan sólo un pequeño pedazo de carbón! Los árboles del bosque de mi isla, sois vosotros mis versos. ¡Qué bien sonáis a veces si el gran músico viento os toca cuando viene del mar que me rodea! * * * A esta isla que soy, si alguien llega, que se encuentre con algo es mi deseo; -manantiales de versos encendidos y cascadas de paz es lo que tengo-. Un nombre que me sube por el alma y no quiere que llore mis secretos; y soy tierra feliz -que tengo el arte de ser dichosa y pobre al mismo tiempo-. Para mí es un placer ser ignorada, isla ignorada del océano eterno. En el centro del...