La voz a ti debida (13)

¡Qué gran víspera el mundo!
 No había nada hecho.
 Ni materia, ni números,
 ni astros, ni siglos, nada.
 El carbón no era negro
 ni la rosa era tierna.
 Nada era nada, aún.
 ¡Qué inocencia creer
que fue el pasado de otros
 y en otro tiempo, ya
 irrevocable, siempre!
 No, el pasado era nuestro:
 no tenía ni nombre.
 Podíamos llamarlo
 a nuestro gusto: estrella,
 colibrí, teoroma,
 en vez de así, "pasado";
 quitarle su veneno.
 Un gran viento soplaba
 hacia nosotros minas,
continentes, motores.
 ¿Minas de qué? Vacías.
 Estaban aguardando
nuestro primer deseo,
 para ser en seguida
 de cobre, de amapolas.
 Las ciudades, los puertos
 flotaban sobre el mundo
 sin sitio todavía:
esperaban que tú
 les dijeses: "Aquí",
 para lanzar los barcos,
 las máquinas, las fiestas.
 Máquinas impacientes
 de sin destino, aún;
 porque harían la luz
 si tú se lo mandabas,
 o las noches de otoño
 si las querías tú.
 Los verbos, indecisos,
 te miraban los ojos
 como los perros fieles
 trémulos. Tu mandato
 iba a marcarles ya
 sus rumbos, sus acciones.
 ¿Subir? Se estremecía
 su energía ignorante.
 ¿Sería ir hacia arriba
 "subir"? ¿E ir hacia dónde
 sería "descender"?
 Con mensajes a antípodas,
 a luceros, tu orden
 iba a darles conciencia
súbita de su ser,
 de volar o arrastrarse.
El gran mundo vacío,
 sin empleo, delante
de ti estaba: su impulso
 se lo darías tú.
 Y junto a ti, vacante,
 por nacer, anheloso,
 con los ojos cerrados,
 preparado ya el cuerpo
 para el dolor y el beso,
con la sangre en su sitio,
 yo, esperando
 -ay, si no me mirabas-
 a que tú me quisieses
y me dijeras: "Ya."

Pedro Salinas