"Isla abandonada"

Te propongo la dulzura del higo, su carne sonrosada, replegada y húmeda como un animal marino. Goza el misterio de este fruto, su textura de molusco, su íntimo tamaño. Tersa, su pulpa apremiará el deseo de tu lengua. Te propongo  las delicias del higo. Muerde su violado, desamparado centro, prueba de nuevo -empecinado- su carne que guarda mieles y diluvios. Las delicias y dulzura del higo    -pequeño y desbordado- tan sólo te propongo. Que tu boca profunda se demore en el dulzor secreto, que asalte con lentitud su carne desvelada. Deja que a tu paladar traiga la memoria de sabores primitivos. Carmen Matute

  La cebolla es escarcha cerrada y pobre. Escarcha de tus días y de mis noches. Hambre y cebolla, hielo negro y escarcha grande y redonda. . En la cuna del hambre mi niño estaba. Con sangre de cebolla se amamantaba. Pero tu sangre, escarchada de azúcar, cebolla y hambre. . Una mujer morena resuelta en luna se derrama hilo a hilo sobre la cuna. Ríete, niño, que te traigo la luna cuando es preciso. . Alondra de mi casa, ríete mucho. Es tu risa en tus ojos la luz del mundo. Ríete tanto que mi alma al oírte bata el espacio. Tu risa me hace libre, me pone alas. Soledades me quita, cárcel me arranca. Boca que vuela, corazón que en tus labios relampaguea. . Es tu risa la espada más victoriosa, vencedor de las flores y las alondras Rival del sol. Porvenir de mis huesos y de mi amor. . La carne aleteante, súbito el párpado, el vivir como nunca coloreado. ¡Cuánto jilguero se remonta, aletea, desde tu cuerpo! . Desperté...

Despierte la novia la mañana de la boda; ruede la ronda y en cada balcón una corona. Que despierte con el ramo verde del amor florido. ¡Que despierte por el tronco y la rama de los laureles! Que despierte con el largo pelo, camisa de nieve, botas de charol y plata y jazmines en la frente.

Amic tu que tan estimes no em diries què és amor? Amor és mort de qui viu i vida d'aquell qui mor; és en el jorn alegria, dolça tristesa en la mort, enyorança en el viatge, felicitat en el port. -Digues, Amic: ¿qui té més gran amor, aquell qui d'amor viu o aquell qui en mor? -Aquell que en mor -respon l'Amic lleial- puix ja no hi pot haver amor més alt. -És la ditxosa punyida que mata l'enamorat quan sent cantar en la vida les belleses de l'Amat.