La Luna

¡Astro de rayos áureos, qué dulce es tu esplendor
cuando corres los montes y en el musgo descansas
y cuando tiemblas sobre las hierbas y los ramos
o con el alción flotas sobre tranquilas aguas!
Mas ¿por qué despertaste cuando sobre la tierra,
todo dormido está? Astro cuya luz clara
es inútil al hombre; en ti está tu misterio:
tú no eres su fanal y tu irradiación pálida
no sabe madurar los frutos conseguidos
a fuerza de sudores; él jamás pide nada
a la luz misteriosa de tu claridad; nunca
te llama para que alumbre en sus casas
las fiestas, sino que, cerrando sus viviendas
a tus luces celestes, se alumbra con las llamas
de los fuegos que logra arrancar a la tierra.
Cuando la noche llega y comienza tu marcha
por la senda celeste, están todos los ojos
cerrados a tus luces misteriosas y claras.
Y el mundo entero sigue insensible a tu vuelta,
frío y sombrío como las tumbas olvidadas
que son las preferidas de tus rayos de oro,
a las que con amor tan dulcemente bañas.

Apenas bajo el cielo, por donde tu caminas,
un ojo te descubre cuando, callada, pasas:
Es el del pescador suspirando hacia el borde,
que, en tanto el viento mece su pescadora barca,
lejos del puerto, pide que tus rayos alumbren
a los suyos, allá sobre lejana playa,
donde sus hijos cuentan las horas de la ausencia
del padre que en el mar el sustento buscara.

También, Luna, te mira algún infortunado
que, fija en ti su vista, piensa en la lontananza
de algún mundo invisible, y, lo mismo que yo,
sueña también, oh, Luna, bajo tus luces claras.

Alphonse Delamartine