Las hojas de otoño



En mi sombra jamás había brillado tanta luz
Y soñé largo tiempo, contemplando uno a uno,
Tras el oscuro abismo que la ola me ocultaba,
El otro abismo sin fondo que se abría en mi alma.
Y me pregunté por qué estamos aquí
Cuál es al fin y al cabo el sentido de todo esto


Victor Hugo

Comentarios

Martine ha dicho que…
A menudo, más vale no buscar un sentido a las cosas, para no volverte loc@...
Cada día se aprende.. dejarse llevar... es lo mejor.. dejarse llevar por tu música, por esos hermosos versos y contemplar esta flor de Hibiscus reteniendo las gotas de lluvia, esa lluvia que os asedia estos días..
Pienso en tí cuando dan el tiempo por TV3.. Pienso: Mi Musa encuentra a faltar el sol...

Ich liebe dich, meine Freundin.. creo no haber hecho faltas esta vez...

Petonets a milers, Meme, Amiga, t'enyorava , saps...
27 de septiembre de 2009, 22:55
francesc ha dicho que…
El sentido, posiblemente es la propia vida, lo duro es darse cuenta que somos parte de ella, no sus protagonistas.
Saludos
30 de septiembre de 2009, 3:14
Sara Royo ha dicho que…
Fíjate q yo me he preguntado muchas veces lo mismo q Victor Hugo.
Besicos.
30 de septiembre de 2009, 14:58
ELILUC ha dicho que…
el proposito de nuestras vidas...es encontrar el proposito de ellas.
besitos mery
3 de octubre de 2009, 16:55
Meme ha dicho que…
Hoy, recién la muerte de Mercedes Sosa, os diría..."gracias a la vida.."

Un beso.
4 de octubre de 2009, 14:47
Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

Oda a la bella desnuda

Imagen
Con casto corazón, con ojos puros, te celebro, belleza, reteniendo la sangre para que surja y siga la línea, tu contorno, para que te acuestes a mi oda como en tierra de bosques o de espuma, en aroma terrestre o en música marina. Bella desnuda, igual tus pies arqueados por un antiguo golpe de viento o del sonido que tus orejas, caracolas mínimas del espléndido mar americano. Iguales son tus pechos de paralela plenitud, colmados por la luz de la vida. Iguales son volando tus párpados de trigo que descubren o cierran dos países profundos en tus ojos. La línea que tu espalda ha dividido en pálidas regiones se pierde y surge en dos tersas mitades de manzana, y sigue separando tu hermosura en dos columnas de oro quemado, de alabastro fino, a perderse en tus pies como en dos uvas, desde donde otra vez arde y se eleva el árbol doble de tu simetría, fuego florido, candelabro abierto, turgente fruta erguida sobre el pacto del mar y de la tierr...
Leer más

El ruego del libro

Imagen
Ponme una ropa oscura, la ropa de labor, trátame con dulzura, como si fuera una flor. Verás cuando oigas locas historias infantiles, que charladoras bocas son mis hojas sutiles. Mi saber es liviano, mi saber es profundo. Niño, me das la mano y yo te muestro el mundo. Yo te presento un hada y te charlo del sol, de la rosa encarnada, prima del arrebol; de la patria gloriosa, de las almas de luz, de la vida armoniosa del maestro Jesús Mis hojitas nevadas piden solo un favor: de tus manos rosadas un poquito de amor. Gabriela Mistral
Leer más

Tristeza de verano

Imagen
Gustav Klimt  Rectifico: es de Anne-Marie Zilbermann El sol, sobre la arena, luchadora durmiente,  Calienta un baño lánguido en tu pelo de oro  Y, consumiendo incienso sobre tu hostil mejilla,  Con las lágrimas mezcla un brebaje amoroso.  De ese blanco flameo esa inmutable calma  Te ha hecho, triste, decir -oh, mis besos miedosos-:  "¡Nunca seremos una sola momia  Bajo el desierto antiguo y felices palmeras!"  ¡Pero tu cabellera es un río tibio,  Donde ahogar sin temblores el alma obsesionante  Y encontrar esa Nada desconocida, tuya!  Yo probaré el afeite llorado por tus párpados,  Por ver si sabe dar al corazón que heriste  La insensibilidad del azur y las piedras. Stéphane Mallarmé
Leer más