Las tardes de enero

 Sierra de las nieves 

Va cayendo la noche: La bruma
ha bajado a los montes el cielo:
 Una lluvia menuda y monótona
 humedece los árboles secos.
 El rumor de sus gotas penetra
 hasta el fondo sagrado del pecho,
 donde el alma, dulcísima, esconde
su perfume de amor y recuerdos.
 ¡Cómo cae la bruma en en alma!
 ¡Qué tristeza de vagos misterios
 en sus nieblas heladas esconden
 esas tardes sin sol ni luceros!
 En las tardes de rosas y brisas
 los dolores se olvidan, riendo,
 y las penas glaciales se ocultan
 tras los ojos radiantes de fuego.
Cuando el frío desciende a la tierra,
 inundando las frentes de invierno,
se reflejan las almas marchitas
a través de los pálidos cuerpos.
 Y hay un algo de pena insondable
 en los ojos sin lumbre del cielo,
 y las largas miradas se pierden
 en la nada sin fe de los sueños.
 La nostalgia, tristísima, arroja
 en las almas su amargo silencio,
 Y los niños se duermen soñando
 con ladrones y lobos hambrientos.
 Los jardines se mueren de frío;
 en sus largos caminos desiertos
 no hay rosales cubiertos de rosas,
 no hay sonrisas, suspiros ni besos.
 ¡Como cae la bruma en el alma
 perfumada de amor y recuerdos!
 ¡Cuantas almas se van de la vida
 estas tardes sin sol ni luceros!

Juan Ramón Jiménez