Febrero

Es febrero. Coge tinta y llora.
Solloza escribiendo sobre febrero
 hasta que la sensiblería estridente
se carbonice con la primavera.

 Seis grivnas por un paseo
 más allá de las campanas y las máquinas
 a un lugar donde la llovizna cae
 con más ruido que tinta y que lágrima.

 Donde como peras de carbón
un millar de mirlos desgarra
de árboles a charcos, cae la tristeza
 hasta el fondo de la mirada.

 Bajo los pies parches oscuros de deshielo.
 El viento destrozado por llantos.
 Los versos más precisos son los más casuales
 se componen sollozando.

Boris Pasternak